TCDD Open Air Steam Locomotive Museum flyttet

TCDD Open Air Steam Locomotive Museum flyttet: TCDD Open Air Steam Locomotive Museum, som ble åpnet i 1991 på en del av Ankara Stasjons land ved siden av Celal Bayar Boulevard, har flyttet! På slutten av fjoråret, mens vi snakket med en jernbanesjef om byggingen av den nye Ankara Station, fikk vi nyheten om at dette museet (lokomotiver) vil bli fjernet. Under talen vår sa han at togene vil bli dratt et sted i området der TCDD Behiç Bey İşletmeleri ligger, og at de vil bli utstilt i den nye museumstrukturen som skal etableres der.

I begynnelsen av desember i fjor (5. desember) flyttet karaterene (steamere) i museet til Behiç Bey, til deres nye sted som vender mot idrettsplassen, Turkish Grain Board (TMO) siloer. Siden jeg ikke har vært i stand til å innhente omfattende informasjon så langt, ringte jeg jernbanevennen vår igjen og bekymret meg for at noe dårlig kunne skje med denne verdifulle arven (!). Den vi spurte til vi nådde ham, suste ikke. Sjefssjefen, den uavhengige personen vet ikke om det faktum at museet har flyttet ... I det minste sa jeg at hvis et slikt museum, som er blandet med det kulturelle minnet i byen og landet, hadde blitt fjernet til sitt nye sted, ble det skrevet en forklarende "merknad" ved inngangsdøren. Dessuten, selv om den aldri hadde blitt flyttet, om den hadde blitt bevart og bodd på dette gamle stedet nær byen og byen ... Slitne og gamle tog gikk tydeligvis ut på en ny reise med uferdige reiser. Ya, på TCDDs nettsted, står dette museet fortsatt med sin gamle beliggenhet og beliggenhet!

La denne siden av virksomheten bli der. Jeg hørte at de beveget seg, de var under beskyttelse, og jeg gikk straks og tok bilder av det som var igjen av det gamle TCDD Open Air Steam Locomotive Museum. Kanskje han burde være et sted. I dag var vi i hagen til 2. generaldirektorat for operasjon i Marşandiz (24. februar), mens de første sprinklene av regnet som vi hadde ventet i flere måneder i vårt land falt. Med løpetrinn dro vi mot området der dampskuter ble plassert. Den som kjenner skyggen av det første toget og kjenner gleden vår når vi ser den. Vi tok øyeblikkelig bilder av damperne, som stoppet om sommeren uten å se vinteren og badet i sesongens beste regn ...

Ti damplokomotiver og vogner, kullkraner, vannpumper av forskjellige typer og merker utstilt i TCDD Open Air Steam Locomotive Museum, som serverer fra det osmanske riket til republikken ... De ønsket oss velkommen i en viss rekkefølge og ventet på at ordningene og arbeidene skulle gjøres. Det virket for våre øyne at trettheten til lokomotivene, som startet på de gamle stedene, har økt etter dette trekket. De falt fra hverandre!

Markisen hans (maskinistenes plass) og ildstedene ble til søppel, verktøy og tallerkener ble stjålet. Alle disse damperne må gjennomgå et veldig seriøst vedlikehold og reparasjon fra a til z. I dag mottok vi nyheten fra vår venn (25. februar) om at lokomotivene som blir brakt til enken vil bli reparert fra begynnelse til slutt i denne ryddige og betryggende nye museumslokasjonen. La oss håpe at damplokomotivene (karatrenene) som blir tatt til hvile på deres nye sted (museum) vil fortsette reisen fra nå av, som det ble sagt i en reklamebrosjyre trykt i årene da museet ble åpnet. La dem marsjere inn i fremtiden ved å dele kulturelle og historiske spor og kunnskap de bærer på ryggen med sine besøkende ...

Igjen, la oss håpe og håpe at etter at nødvendige rengjørings-, vedlikeholds- og reparasjonsprosedyrer er fullført, vil nyheten om den nye åpningsseremonien, hvor det "nye" museet vil møte publikum! I året dette museet ble åpnet, skrev jeg en artikkel: “Tog som mistet poesien deres ...” Med tristhet reflektert av dampskipene som nå har blitt til svart-hvitt-fotografier på stedene som er reservert for dem i museumsområdet. Det var oss, ikke togene, som mistet poesien og mistet poesien etter alle disse årene. linjelengden på minne og presisjon ...

Derfor ønsket jeg å gjeninnføre det gamle manuskriptet jeg nevnte, med leseren av lokomotivene inspirert av det.

PUNKTER SOM MISTE

Vårt “township” var i en sving der jernbanen kom inn fra begynnelsen og dukket opp fra begynnelsen. Jeg husker alltid at toget kom fra Ankara retning. Ville det ikke komme fra Kayseri? Det ville det selvfølgelig. Men jeg antar at den siden av hjemmet og forholdet vårt må ha vært den retningen. Plasseringen av huset vårt var egnet for dette: det var på en høyde med utsikt over stasjonen. Når toget kommer fra Ankara-retning siden Kanlıca, ville røyken fra Ördelek-broen være synlig før den nådde bunnen. Fra hjørnet der fjellene og broen møtes, dukker Kayseri Express opp av et ørelokomotiv. Han avsluttet sin tur med å ligge på høyre side og glide mot landsbyen. Så snart toppen av bakken snur, blir lokomotivets nese ledsaget av en brummen som begynner å dukke opp ... Det skal ikke kalles en brum: det var en musikk som sendes ut av lokomotivet, fokuset på bevegelse og vitalitet som tiltrukket musklene, stemplene, den vandrende byen laget av stål og jern. Det var en autentisk, autentisk samt imponerende glidelyd, matet av stålhjulets murring på stålskinnene. Fra den svingen til den siste svingen som gjorde at den kunne komme til stasjonen, løp den tre eller fire kilometer rette veien, omgitt av vingårder og frukthager, med en svak skråning, alltid med en så magisk glidelyd. Den stemmen er fremdeles i øret mitt.

Da han nærmet seg den andre svingen, saktet han ned, steg kraftig og opprettholdt deretter en viss hastighet, som hest som traver, krysset planovergangen og vendte seg til saks. Hvis jeg blir fanget foran det to etasjers huset til bestefaren min (min mors far) som vender mot stasjonen, er han der; hvis ikke, klarer tiden toget som kjører der saks. Han pleide å se hvert tog, min bestefars hus.

Saks onkel Saadettin var naboen vår. Kataren pleide å ta det grønne fløyelsflagget med den ene foten fremover, som om han gled tilbake for ikke å velte kroppen hans, noe som hans store mage hadde fått ham til å stikke fremover. "Veien er din, passerer". Toget, som jeg trodde svevde på flåten, gikk foran svitsjhytta på en slik måte at jeg trodde verden ristet. Med stålglansene på de gigantiske hjulene høyere enn min høyde, pustet hans gigantiske kropp som en sjarmert okse, alltid polerte messingbelter som soldatene til den seremonielle vakten, med den unike lukten av brent kull og olje ... han ville bevege seg på et øyeblikk ... -trak, med trik-traktater ... På stasjonen puster han litt, puster som svette hester, og flyter deretter mot Kayseri ... Blant landsbybarna krypterer "Avis ... avis".

Onkel Saadettin, som sendte av gårde den siste vognen, krøllet forsiktig, pakket det grønne fløyelsflagget (han hadde et rødt) før han forlot stasjonen og satte trehåndtaket på lærdekselet. Så ville han henge den andre siden, veggen på hytta, diagonalt på plass. Han ville deretter ta turen til stasjonen eller hjemmet, som om han hadde blitt lest på sitt indre ansikt.

Som om han var saks, ikke meg! Jeg kunne ikke annet enn å høre musikken som stempelhjulet høres ut og akselklikker som startet med synet av hvert tog som passerer gjennom Fakili og løper fra bakken til bordfjellene, legger til det ensformige og stille livet i landsbyen.

Hvor nær han var de vakre lokomotivene, onkel Saadettin. Jeg ville være misunnelig på ham. Jeg misunner ham. Jeg sto alltid bak ham. To skritt unna. Han skremte meg: "Vinden tar deg under den," pleide han å si. Vel, vinden var vinget, de togene, ville jeg trodd. Onkel Saadettin har lenge gått bort. Jeg lurer alltid på: Er det noen som husker onkel Saadettin, som i løpet av sitt levebrød med maskinisten, brannmannen, bodde og sa til sivilisasjonshesten laget av stål og ild under dem, "trygg veien"? Har noen lagt til det barnet, som er redd for å bli fanget i vinden i Qatar, i et hjørne av hans anatolske minner?

Jeg husker lokomotivene. Som navnene på kommandørene alltid forblir i kriger ... De var like ferske som brød ut av ovnen, så polerte som nyinnkjøpte sko, så smidige som nyåpnede føll, så sinte som okser og så store som fjell. De var fancy og søte. Kanskje de var poetiske. Det var som om de ikke var av ild, jern og stål, men av kjøtt og bein. Uansett hvor jeg var i landsbyen, så snart jeg hørte stemmen hans, ville jeg bli lagt til kataen med alle sansene mine. Hvilken milepæl som har passert, hvilken tie-rod honnør; Jeg visste hvilket aprikos eller akasietre som ristet bladene. Jeg visste hvor jeg skulle kutte røyk, hvor jeg skulle bli tvunget, hvor jeg skulle plystre og skrike. Hvis jeg ikke nådde saksen eller stasjonen, ville toget strømme gjennom meg.

For en behersket, sjarmerende, vakker struktur med alt på plass, de lokomotivene. Lokomotiver med ledere som starter med 46 eller 56. Det var som om de var i menneskelig form, jeg ville valgt det på avstand og nært. Hvis ikke, ville de tørke jernhestene sine hele dagen, vinteren og sommeren, som om brannmannen, maskinisten, kjærtegner klutene i hendene? Jeg husker godt; Disse lokomotivene var som deres kjærlighet så vel som brødsmulene. I likhet med kjærlighetene ønsket de også oppmerksomhet, de ønsket definitivt omsorg ... Jeg vet at onkel Sadettin elsket dem også. Jeg har aldri sett en klagelinje i ansiktet hans. Han smilte og så på togene som passerte. Jeg var også forelsket i disse togene, som jeg kjempet for å være sammen i det veikrysset utallige ganger og var vitne til så mange ganger ...

Selv i dag, da det er påvirket av skjønnheten i halvannen røde perler som er kantet opp på kanten av svarte manuskripter, bruker lokomotivene de mest passende og rimelige røde på skrogene, den forgylte månestjernen, den estetiske smaken av menneskekroppen, som skaper den estetiske smaken av kroppen omgitt av messingbeltene.

Disse togene var som levende skulpturer i bevegelse, fra merke til plate, fra hjul til stempel, fra kropp til kull, fra røyk til fløyte. Akkurat som bonden som dyrket hagen sin ved bredden av jernbanen, farget landet sitt med en blanding av forskjellige planter, frukt og grønnsaker, så var også disse lokomotivene. De bar ikke bare, bar, dro, men også 'passet' med smak ...

Bortsett fra noen få gamle lastebiler, var de symbolet på sivilisasjonen. Transporter av vitalitet, vakre, fargerike drømmer, byer ... påminnelser. Kanskje det er derfor den er så levende, så nær oss selv; Jeg vil synes disse togene er så varme og søte. Med barns ansikter, soldatansikter, elskede ansikter ... hektiske menneskelige ansikter ... noen dør som faller fra vinduene som lyser i solen om dagen og er søvnige om natten, noen bak de sterke lysene ... toget var vår festival. Jeg vil gjerne være på det toget en morgen. Mens vennene mine sov, tenkte jeg å forlate landsbyen med dagen. Jeg glemte - alltid med skuffelse - å vente på neste tog som toget som sklir gjennom natten, skulle lyse opp landsbyens mørke et øyeblikk og så la oss være alene og mørke igjen.

Min far pleide å gå på toget. Han var lærer. (Nå, på et stykke land som vender mot den siste svingen før han når saksen på Fakılı stasjon, bygger han huset der han vil sette hodet ved å bruke den siste energien fra Village Institute-dagene! Mens han klatret til sytti! Han ville dra til Ankara, Kayseri ville gå til Som med onkel Saadettin, ville jeg misunne ham og ta vare på ham. Toget lengtet, det skulle møtes. Det var smerte, det var separasjon. Det ventet, det var nyheter. Han var rektor, inspektøren. Det var en etterforskning. Brakt, tatt. Det var en notisbok, det var en bok. Det var glede, det var kjærlighet. Det var et dikt, det var en sang ... Det var en akvarell, en rød blyant, foret klumpete notatbøker med et fotografi av Sümerbanks struktur i Ulus på baksiden. Det var medisin, det var nål, det var vondt noen ganger. Det var å våkne søvnig midt på natten ... Det var vannet som strømmet på hendene og traff ansiktet foran huset i den kalde morgenen og skumringen. Det var håndkleet som ble holdt. Det var farvel ... Det banket på døra mot morgenen: Det var avisene og magasinene som falt foran barna som satt på dynene sine. Hvem var lekene? Derfor glemmer jeg ikke et dikt som var i vår tyrkiske bok i de årene; Cahit Sıtkı Tarancıs dikt som begynner med uttrykket "Where is the night time / Beautiful train, the strange train" ...

Lokomotiv er uendelig vakre og sjarmerende, fantastiske, noen ganger tunge, slitne, noen ganger uhemmede, de er som et stykke menneskelig vitalitet; Disse stasjonene var også rare, ensomme, tristeskapende steder der de kastet av passasjerer og hentet passasjerer, noen av dem gikk forbi, stoppet og hvilte, gjensidig (disse ventingene ble kalt på trenerens språk) ... Hus uten barn var som gårdsrom uten studenter. Anatoliske stasjoner forble i minnet mitt som uutholdelige steder, hvis dette vitalitetsmonumentet ikke hadde passert foran dem. Det hadde virket for meg at hvis togene ikke førte diktene sine til stasjonene, ville de alltid være foreldreløse ...

Fakılı (Yeni Fakılı) stasjonen var en av disse stasjonene.

Det var vinter. Det var natt. Det var som en vanvittig type snø og støv. Jeg husker at vi alltid sov våken i venterommet med døren halvåpen. Jeg skulle endelig komme på toget! Jeg skalv. Vi burde ha dratt til Kayseri. Brannen, som var nedsenket stedvis, rødmet veggen på komfyren malt med sølvforgylling, brant i meg, øynene mine lukket mens jeg så på gasslampen som flammen dirret.

Toget kom med snødekte spor, lett støv. Vi ble fanget i en varm dampsky. Lokomotivet puster "put .. put ... put ... tack" med intervaller ... Søvnige stille vogner bak. Jeg slapp meg fra skyene fra dampen. Jeg vet ikke om vi skal eller stoppe. Puffballen ... Puffballen ... Den fortsetter og fortsetter om natten og steppen, bare denne lyden og klikkene på hjulet ... Tre rader ... Midt i rommet der vi sitter, er jeg på en vilt roterende jord. Hav, kontinenter, land ... Jeg husker det syke barnet som kjempet for ikke å bli fanget på gulvet i kupeen, det feberike syke barnet som elsker tog. Da jeg våknet på Boğazköprü stasjon med kulden av Erciyes som slikket ansiktet mitt: Min far sa "du vanvittig".

Nå her (i TCDD Open Air Steam Locomotive Museum) mister lokomotivene, de vakre vennene til mitt indre barn, som fremdeles står stille, ikke bare diktene sine, men produserer også like mye tristhet som de øde anatolske stasjonene. Du kjenner en gammel bekjent, en venn, en elsker ... og de er også forbauset her ... Disse jernhestene som en gang pustet pusten fra seg, vakre lokomotiver som har streifet rundt Anatolias favn i 130 år, tog der navnet kom til landet, de ser så rart ut ; De leter etter sitt folk ... Selv om de ikke har damp eller røyk, tar de en reise i en drøm; de tar deg rundt i havene i barndomsverdenen din. Som et eventyr du har lyttet til og glemt, siler de øret ditt til en veldig gammel tid ...